viernes, 31 de julio de 2015

El séptimo ascenso de unión



Falta aproximadamente una hora para el comienzo del evento. Un guitarrista charla con el sonidista mientras la novia del primero descansa apoyada contra la pared con un porrón, una grafitera interviene la pared, un escritor llega de la presentación de su libro con ganas de contarlo; el noventa y nueve por ciento del resto de los asistentes también son escritores, músicos, cineastas, artístas plásticos. Los choris del coli todavía están crudos pero las tripas me hacen ruido; pido permiso  para abandonar la barra y salgo a la calle buscando algo de comer.
Unión acaba de ascender por séptima vez en su historia ganando cinco partidos al hilo, el año que viene posiblemente descienda pero ahora no importa. El evento artístico del que salgo se hace en barranquita, uno de los pocos barrios carenciados de Santa Fe con mayoría tatengue. Al llegar a la López y Planes parece que estuviera en la franja de Gaza: girones de humo, banderas deshilachadas, olor a pólvora, basura desparramada, explosiones a lo lejos. Cruzando la avenida veo en la vereda de enfrente un pizarrón escrito con una lista que parece de roticería; efectivamente es un pequeño negocio de comidas sin otra publicidad. Cuando me asomo al mostrador no veo nadie, de inmediato dándome vuelta veo que una parejita que estaba sentada en la vereda se acerca para atender. El muchacho se disculpa explicando que adentro estaba bastante caluroso; la suculenta amburguesa sale en cinco minutos y la pareja vuelve a sus sillones en la amplia vereda de López y Planes para seguir conversando. Camino veinte metros hasta una plazoleta sosteniendo los panes con una servilleta; me siento en el extremo de una tabla de madera que se columpia.
Para ser considerado “artista” en Santa Fe hay que ser amigo de un grupo que incluye un poeta homosexual que tiene problemas con la cocaína, una banda de rock indie que sonríe de manera especial, un artista plástico cuarentón con influencias del pop-art, un fotógrafo que descubrió la miseria viajando de mochilero al chaco y un par de chicas de la escuela de arte que sueñan con aparecer en un video de babasónicos. La mayoría de ellos están más orgullosos de sus amigos artístas que de su arte; en eso tienen razón.
La noche está encantadora. En la plazoleta otra pareja joven se sienta en un banco de madera acompañados por  tres niños que juegan alrededor. Una de las niñas empuja al muchacho y este la corre hasta el tobogán levantando arena con las zapatillas. Su pareja prefiere quedarse en el banco, tiene unas calzas rojas muy ajustadas.
Miguel Angel Monino, el único artísta que conozco en Santa Fe, nunca podría ser parte de ese grupo de amigos: De religión evangélica,  aparato, comprador de camisas Kevinstóng, adicto a la tintura capilar, fanático de Jairo. Miguel fue el primer ceramista argentino que fundió pastas de diversos colores. Cada color de pasta tiene una temperatura de diferente; para fundirlas Miguel tuvo que realizar antes infinidad de cálculos matemáticos, sus méritos son más técnicos que creativos. Como buen evangélico conservador Miguel se casó virgen antes de los veinticinco y se fue de luna de miel a Cancún durante veinte días. Esos fueron los veinte días realmente felices de su vida. Semanas después de regresar a Santa Fe su esposa empezó a tener nauseas y vómitos. Si bien al principio pensaron que estaba embarazada al realizarle estudios detectaron un tumor cerebral. Ella murió recién veinticinco años después; mediante un par de operaciones quirúrgicas y cientos de sesiones de  quimioterapia los oncólogos lograron varias veces reducir el tumor hasta volverlo una microscópica pelotita negra; nunca sin embargo pudieron eliminarlo del todo. Durante  veinticinco años, aparte de ser el esposo más fiel y cariñoso del mundo Miguel Ángel realizó mediante infinidad de pruebas de ensayo y error su obra escultórica en cerámica
Con pocas ganas de volver a la fiesta sigo mirando lo que pasa en la plazoleta. Los juegos siguen, el flaco  cae al suelo y la niña le empieza a pegar con una ramita en las piernas. Hoy Miguel Ángel, a los sesenta años tiene tres novias: Una en Córdoba, otra en Buenos Aires y otra en Santa. Eso no es todo, el gobierno de la nación le entregó una pensión vitalicia por su obra que le permite viajar al exterior de vez en cuando y vivir cómodamente. Cualquiera de los artistas que me esperan en la fiesta envidiarían esa pensión.
Me levanto al final de la plazoleta para volver a mi puesto en la barra. La avenida ahora está silenciosa; como si fuera la estela de un cometa no quedan más que miles de papelitos rojos y blancos que van y vienen por el viento. Caminando por la vereda de enfrente veo venir otra chica, tiene unas calzas apretadas como piedra y una camiseta de unión arriba, simplemente es perfecta. Pasa un flaco en moto y la saluda, media cuadra adelante detiene la zanela. Con un trotecito corto la chica y lo alcanza subiéndose en el asiento de atrás. Por las callecitas estrechas y precarias de barranquita se van juntos hacia lo profundo de la villa.


viernes, 31 de enero de 2014

this mortal coil

Muñeca desteñida, pétalos blancos sobre la piel
bordeando las piedras del fin del mundo
muñeca desteñida con cientos de litros
de mis aguas saladas
mirando desde una nube violeta
la ciudad de los niños

Creyente misteriosa de las cosas
menos misteriosas
creyente ilusoria de la cosas
más ilusorias
Como dice Sartre el ser es oscuro, denso y caprichoso
pero te sobran colores para hacerlo soportable

Seguí caminando sobre las piedras del fin del mundo
hasta no darte cuenta
El mundo te hizo escasa, insatisfecha
como al resto
Seguí mirando desde las nubes violetas
la ciudad de los niños

Muñeca desteñida con pétalos blancos
sobre la piel morocha, no importa
dijimos nuestras cosas, una vez
como tantos otros
La vida es dura como un perro muerto,
la vida es bella como andar en bicicleta
La vida es amarga como la tierra seca en los ojos,
la vida es buena como el pan
Dijimos nuestras cosas una vez,
como tantos otros
y no morimos después de decirlo
seguimos diciéndolo y negándolo
infinitas veces
La vida es blanca como la rosa,
la vida es negra como el olvido
La vida es simple como un anillo,
la vida es compleja como el engaño

Perdón divino por tanto silencio
por tantos años enroscándome en las paredes de mi craneo
ya se que es mentira
pero en el fondo era para decirte estas cosas

jueves, 5 de diciembre de 2013

niñez

Estoy acostado en la cama abrazando el libro sagrado
como un hermoso cachorrito
de pelo negro, vetas doradas.
La ventana abierta mirando las estrellas,
un montón de tiempo por delante
En un sentido el libro sagrado dice cosas diferentes:
Amar a Dios por sobre todas las cosas,
al prójimo como a ti mismo,
no robar, no matar.
En otro sentido el libro dice lo mismo:
el que no arriesga no gana
El que no arriesga no gana hasta el extremo,
hasta el absurdo,
hasta la estupidez,
hasta la locura,
hasta el sinsentido

domingo, 12 de mayo de 2013

enlace para ver la novela corta "las manos dentro del agua":
http://www.slideshare.net/pabloescudero1978/las-manos-dentro-del-agua-la-gota

viernes, 1 de marzo de 2013

Riquelme

Si entendieras mamá
que no hay cuervos y palomas
solamente un patio triste
para secarnos al sol,

que las supuestas palomas
miran raro,
que los revolucionarios
están llenos de cuervos.

Hay que aguantar el embole...
es así mamá,
tampoco existe el destino, el arte,
Dios, la libertad...
hay que aguantar el embole,
entonces sale el solcito un rato
en el patio triste.

Como verás mamá
te tiré un montón
de cuervos y palomas,
te pedí que te emboles más
y no te dije nada lindo.
Acá va:

Tampoco existe el amor mamá...
Pero hay algo parecido:
tener lástima por otro
lástima en abstracto,
lástima absoluta,
lástima sin motivo.
A veces te quiero mamá
lo digo así para que entiendas.

Antes de terminar
te tiro otra porque tengo
ganas de escribir.
Nunca entendiste mucho
que tuviera ganas de escribir...
pero bueno, acá va.
A veces me gustaría
sentarme con vos
en el patio triste
para secarnos al solcito.

Si me dejás, te voy a ensañar
cómo bajar algunos
cuervos con la puta filosofía.
Si me dejás, te voy a enseñar
cómo bajar algunas palomas
con la puta metafísica

Si todo sale bien
después voy a baldear el patio
y decirte algo lindo.

lunes, 1 de octubre de 2012

la vida, la felicidad

Eso que se desliza,
que aferramos por los bordes
cayendo,
que encontramos en los huecos.

Con algunas caras que nos conmueven
para seguir cayendo,
encontrando en los huecos.

Con otros que lo encontraron
pero están muertos.

Eso que tiene que llamarse
de la misma forma:
la vida, la felicidad.

Con algunas caras que nos hacen
menos hijos de puta.
Con algunas caras a las que hacemos
menos hijos de puta.

Que se desliza rápido,
que a veces no encontramos.

Eso que nos gusta con drogas,
con sexo, con alcohol
pero a veces ni siquiera
porque esta en los huecos,
en los accidentes,
en el cruce de caminos.


Eso que los otros terminan
dándonos lástima.
Eso que terminamos dando lástima.
Que no se puede llorar.
Que al final no importaba tanto.
La vida, la felicidad,
que tienen que llamarse igual.

miércoles, 4 de julio de 2012

vos te vas a levantar

A veces siento que aunque te amo tres mi quinientas veces al día te odio tres mil tres mil doscientas. Aquella vez que nuestra perra aulló cuando escuchó la cirena, y ese eterno sueño tuyo de que aulle de nuevo. La vida no es más que eso, la puta vida no es más que eso, y a veces, Dios mío, vos sos como la vida. También reconozco que estoy cansado de levantar la mesa, de llevar a la cocina desde hace años esos trocitos de pan que dejas en el plato, los cubiertos, la bebida... Mas allá de eso estoy seguro de esto, religiosamente estoy seguro de esto: Cuando haya que levantar los restos de vida, los putos restos de vida. Cuando como dice la canción"ya no haya nada que ganar o que perder" vos te vas a levantar. Como tantas veces voy a quedarme duro mirando el rincon, pero vos seguro que lo vas a hacer. Con una pollera demasiado corta para la edad, conjurando la maldita metafísica, lo juro por mi vida vos te vas a levantar, y vas a dejar todo exactamente en su lugar.