sábado, 18 de diciembre de 2010

confesión atolondrada

Soy la persona más y menos culposa del mundo. La psicología también puede ser poetica: El más mínino daño que hago crea un dolor infinito que sufro los primeros días, evidentemente mi baja autoestima no soporta la más mínima culpa.
A pesar de ello en pocos meses toda la culpa desaparece. La psicología también puede ser poética: Creo que podría asesinar a cualquiera de mis amigos, familiares, desconocidos y en un par de meses no sentir el menor remordimiento. Así como antes la baja autoestima, el desprecio absoluto a cada cosa que sige viva es la causa de esto.

jueves, 16 de diciembre de 2010

no estamos solos

No estamos solos. Al principio no me preocupé: Escribiendo algun disparate sobre el hijo del pastor recordaba borrosamente lo ocurrido unas horas antes
Le pasa a todo el mundo pensé. En momentos de crisis querer girar el curso de la vida 180 grados
Es verdad, no dejaba de ser extraño, despertar a la mañana siguiente luego de haber estado arrodillado con los ojos húmedos en mitad de la noche y escribir precisamente lo contrario: una blasfemia, un insulto, el hijo de dios esto, el hijo de dios aquello.
Es propio de la edad, supuestamente un gesto típico de reberdía

Hace algunos meses pensé que lo reiterado y lo continuo del hecho sí era curioso y que tenía que escribir sobre eso: Tres o cuatro años escribiendo a la mañana pestes de la iglesia evangélica siendo que un par de horas antes me despierto en mitad de la noche definitivamente angustiado por un sueño y pido perdón por mis pecados, decido volver a la iglesia evangélica, dejar la vida que…
No estamos solos. Hace una semana que no escribo, ni me despierto a la mitad de nada para negar lo que voy a escribir después.
No estamos solos, vamos a ser sincero una vez, la depresión me esta matando… necesito desayunar una línea y un baso de whisky para comenzar el día como dios manda, sea lo que eso signifique.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Literatura y jazmines

Un puñado de jazmines en el cesto de la basura es peor que:
El aroma de la mugre del cesto sin los jazmines
Las enumeraciones insidiosas que implican este tipo de poemas
El metalenguaje
Lo divino

En otras palabras… a mi pastor le gustaban las figuras geométricas: La vida es una semirrecta,empieza en un punto y termina en la eternidad; la muerte es un punto y seguido y no un punto final. A veces hacía traer al pulpito un pizarrón de material plástico y se ponía a dibujar triángulos, rectas, puntos, semirrectas, triángulos hasta que se me terminaba escurriendo el cerebro.

No se... de todos modos lo peor es la literatura