sábado, 18 de diciembre de 2010

confesión atolondrada

Soy la persona más y menos culposa del mundo. La psicología también puede ser poetica: El más mínino daño que hago crea un dolor infinito que sufro los primeros días, evidentemente mi baja autoestima no soporta la más mínima culpa.
A pesar de ello en pocos meses toda la culpa desaparece. La psicología también puede ser poética: Creo que podría asesinar a cualquiera de mis amigos, familiares, desconocidos y en un par de meses no sentir el menor remordimiento. Así como antes la baja autoestima, el desprecio absoluto a cada cosa que sige viva es la causa de esto.

jueves, 16 de diciembre de 2010

no estamos solos

No estamos solos. Al principio no me preocupé: Escribiendo algun disparate sobre el hijo del pastor recordaba borrosamente lo ocurrido unas horas antes
Le pasa a todo el mundo pensé. En momentos de crisis querer girar el curso de la vida 180 grados
Es verdad, no dejaba de ser extraño, despertar a la mañana siguiente luego de haber estado arrodillado con los ojos húmedos en mitad de la noche y escribir precisamente lo contrario: una blasfemia, un insulto, el hijo de dios esto, el hijo de dios aquello.
Es propio de la edad, supuestamente un gesto típico de reberdía

Hace algunos meses pensé que lo reiterado y lo continuo del hecho sí era curioso y que tenía que escribir sobre eso: Tres o cuatro años escribiendo a la mañana pestes de la iglesia evangélica siendo que un par de horas antes me despierto en mitad de la noche definitivamente angustiado por un sueño y pido perdón por mis pecados, decido volver a la iglesia evangélica, dejar la vida que…
No estamos solos. Hace una semana que no escribo, ni me despierto a la mitad de nada para negar lo que voy a escribir después.
No estamos solos, vamos a ser sincero una vez, la depresión me esta matando… necesito desayunar una línea y un baso de whisky para comenzar el día como dios manda, sea lo que eso signifique.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Literatura y jazmines

Un puñado de jazmines en el cesto de la basura es peor que:
El aroma de la mugre del cesto sin los jazmines
Las enumeraciones insidiosas que implican este tipo de poemas
El metalenguaje
Lo divino

En otras palabras… a mi pastor le gustaban las figuras geométricas: La vida es una semirrecta,empieza en un punto y termina en la eternidad; la muerte es un punto y seguido y no un punto final. A veces hacía traer al pulpito un pizarrón de material plástico y se ponía a dibujar triángulos, rectas, puntos, semirrectas, triángulos hasta que se me terminaba escurriendo el cerebro.

No se... de todos modos lo peor es la literatura

jueves, 11 de noviembre de 2010

Fragmento "luna de miel"

Un golpe en la cabeza del que permanece inmutable para perder la razón.
Dos golpes en la cabeza para pasar a otra cosa. Las computadoras también funcionan así pero el que se empeña en permanecer fijo actúa más sutil.
Fantasmagoría todo: Esa imagen faltaba traer a cuento aunque la imagen del padre sigue en penumbra.
Como surge del vapor del baño el cuerpo tenso del que desde hace veintiocho años no tiene más nada que ver conmigo. Jim Morrison deja la vida en la bañera con la jeringa colgando del brazo. No puedo salir de este atardecer londinense donde el sentido de las palabras se escurre como también escribí una vez.
Porque tal vez haya todo que decir pero tenga que seguir diciendo la nada
Marca los pasos en el piso de parquet y se arroja boca abajo en la cama estilo colonial. Luego ella llega allí: Escurre la toalla en el balcón desde donde regresa mejor que nunca.
Un golpe en la cabeza: perder la razón; dos golpes: pasar a mejor vida. Pero mientras tanto el que sigue inmóvil te regala pequeños momentos de felicidad como ver copular a tus progenitores en una cama estilo colonial

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Esto es todo lo que tengo para decir de política usando un lenguaje de 3er grado

Hipótesis más difícil de demostrar: Los que combatieron del lado militar eran pobres:
Argumento
Los que combatían no eran superiores sino conscriptos y soldados. Los ricos siempre zafaban de la colimba por tener amigos médicos y cuando entraban al ejercito ascendían rápidamente por sus contactos como ocurre actualmente en todas las esferas de la vida
Hipótesis más fácil de demostrar: Los que combatían del lado de la guerrilla eran ricos
Argumentos
Facultad de humanidades y ciencias
Mi propia vida
El che Guevara jugaba al rugby

Consecuencias de todas las imbecilidades que escribí más arriba:
Los pobres luchaban contra los ricos a favor de los ricos
Los ricos luchaban contra los pobres a favor de los pobres

martes, 31 de agosto de 2010

cancion de nacho vegas: Ocho y medio

Miro al techo que ha vuelto a gotear
Hacía tiempo que no llovía así
Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal
Me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti
Lo que en realidad viene a ser lo mismo
Lo que por crueldad ahora viene a dar igual
O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado
Y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar
Y estas gotas sean sus lágrimas
O puede que sea hora de entrar ya en razón
Y llegar a comprender que dentro de este horror
No hay literatura, no
Y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer una y otra vez
En una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio
Seré muy breve: te quiero y esto duele

Y vino un pájaro a posarse en mi ventana
Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul
Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar
Supe de inmediato que lo enviabas tú
Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir
Y, cuando lo hizo, aún llovía aquí
Y la sangre al gotear entre garras de animal presagió mi suerte
Como un ave que voló de Madrid hacia Gijón aún herida de muerte
Reescribendo la espiral de prometer hacerlo bien,
De cometer un nuevo error,
De no saber pedir perdon o pedirlo demasiadas veces
Y aunque ahora escupo una oración helado de terror
Ningún dios responde aún
¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz?
Seré muy breve: te extraño y esto duele

Trato de encontrar una salida
Pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí
Y contemplo junto a mí el cadaver del que fui,
Según tú, en una ocasión
Y es la mancha de humedad la de la herida mortal
Impregnada en el colchón
Y ahora que te oigo llorar
En lugar de ir hacia a ti me vuelvo a anestesiar
Y me limito a subir el volumen del televisor
O me concentro en recordar para no pensar en ti
Que tendría que llamar que alguien venga a reparar
La gotera de una puta vez
Que ya cansé de recoger litros de agua gris
Gris como un metal que un día relució y que ahora es suciedad
¿Cómo se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces?
Seré muy breve: te he perdido y esto duele

viernes, 20 de agosto de 2010

fragmento de "la casa de las repeticiones"

Sin embargo el libro dice: El que ríe último ríe mejor como si la riza fuera un atributo de los rezagados, de los que no encuentran la salida, porque no hay salida siendo que Estolón se ríe primero, siempre se ríe primero hasta que se termina escurriendo el cerebro simpáticamente sobre una superficie plana, polvorienta, refleja, como la casa de las repeticiones que no es una casa precisamente sino la superficie plana donde Estolón edifica su escurridizo castillo de cristal vez tras vez hasta que se nos escurre el mismísimo Estolón de las entrañas como un desecho cósmico, necesario para funcionar de manera deficiente, para funcionar de manera imperfecta, para funcionar de manera predecible, un poco más, siendo que es imposible que esto funcione de ninguna manera mientras Estolón se empeñe en repetirse en los lugares menos decorosos de nuestro cuerpo

viernes, 30 de julio de 2010

otra de Estolón

El mismo libro decía en una de sus páginas mas crípticas que la sangre es más pura que el agua, que el dolor esta menos contaminado que el cristal más transparente. Que luego de la tragedia nos es dado pensar más claramente, unos segundos en la claridad y luego… Con los despojos alrededor de siempre pero con la conciencia purificada de un infante segundos antes del sacrificio. Porque el sacrificio purifica hacia fuera y hacia dentro pero sobre todo hacia las líneas más precisas del sentido que una y otra vez es preciso perseguir hasta que explote la cabeza de rabia. Porque no es nuestra cabeza. Es la cabeza de Estolón como imagen y semejanza, como reproducción imperfecta de algo ahora más grande que ni siquiera podemos entender…

martes, 20 de julio de 2010

El sueño de Estolón

Una noche Abelardo olvido cerrar la ventana de su cuarto. La que Estolón habría todas las noches para que Abelardo piense en las insignificancias de su espíritu delante del inconmensurable universo. Abelardo quedo profundamente dormido pero algunos golpes repetidos de la ventana contra la pared, de alguna forma, repercutieron en su sueño para recordarle un cosmos repleto de estrellas, donde las constelaciones se aglutinaban como manchas informes. En el centro mismo de aquel universo, Abelardo soñó con Eloísa que permanecía tiesa e inconmensurablemente bella.
En lo profundo del cuerpo de Eloísa Abelardo soñó a su misma alma desgastada por el esfuerzo de recorrer día y noche las escurridizas líneas de sentido del libro de los libros. Eloisa por otro lado seguía siendo virgen, pura e inocente, como una rosa en el medio de un desierto que nunca fue vista por mirada de hombre. Sus piernas permanecieron así, irremediablemente abiertas en el preciso centro del universo, donde Abelardo imaginó justamente a su alma. Hasta que una catástrofe cósmica de sentido disolvió tanto el alma de Abelardo como la virginidad de su amada Eloísa para el resto de los siglos de los siglos como le gustaba decir a Estolón

viernes, 21 de mayo de 2010

Ratas y desemejanzas

A su imagen y semejanza las ratas, las cucarachas
A su imagen y semejanza los pecados más abyectos
Abyectos?
Desemejantes

Una imagen o:
La proyección absoluta del hambre
Una rata o:
La proyección absoluta del hombre

A su imagen desemejante que semeja la piedad, la
piedad, la piedad, la piedad, la muerte, la piedad.


No se, todo esto para que su imagen desemejante no pierda
sus atributos eternos
La moneda del rey cayendo en un saco roto
Roto de mundo
saco igual mundo

A su imagen desemejante la estrategia del absurdo
Del absurdo de la imagen de la rata
que se refleja en el estanque

¿Cómo se puede vivir así?
Dios y cucaracha

martes, 30 de marzo de 2010

extracto (la casa de las tias)

"...cuando mi cuerpo repose consumido y pelado. Otro recuerdo interesante. Nació gordita y llena de pelos. Murió consumida con el cráneo pelado. Lo demás puede obviarse como el placer, Dios, el amor. Sin nada de placer pero insistiendo… Sin Dios que es amor pero que se repite. Algunos años estaba bien, incluso la antigua historia de la cruz pero luego se repite como un goteo constante en el cráneo primero lleno de pelos y luego nada más piel. Cada gota el recuerdo de las gotas anteriores. Cada imagen de la cruz el recuerdo de la imagen anterior de la cruz. Hasta que se desgasta y así con todo. Porque el sacrificio de Dios no es más que otra anécdota al lado de otra anécdota, que al principio esta bien, pero termina cansando culpa del tiempo, que es como una gota, que lleva el recuerdo de otras gotas. Menos la primera “nació gordita y llena de…” y la última… pero la primera un poco más porque la última aún luego de tanto tiempo, luego de tantas gotas no termina de ocurrir y posiblemente no ocurra nunca y siga deambulando con estas tres bolsas secas de piel hasta que ellos se aburran de esperar o se conviertan a su vez en otras bolsas secas de piel deambulando con sus guitarras, con sus cables, con sus cigarrillos armados hasta que se les seque el cerebro. Entonces estaremos en similares circunstancias. Ellos transportando con las manos, sosteniendo del cabello los restos secos, consumidos del cerebro y nosotras empujando desde adentro, desde muy adentro estas bolsas secas de piel hasta que de tan secas que se encuentren nuestras bolsas de piel, hasta que de tan secas que se hallen sus cerebros queden esparcidos como cenizas en los pisos de parquet de esta casa colonial alargada como un chorizo y llegue alguien (porque siempre llega alguien) con ganas de soplar y luego de haber barrido con su aliento vital los restos secos de todo lo que ya sabemos comience a edificar algo distinto, algo distinto, algo distinto colocando un ladrillo al lado de otro ladrillo y ahí esta el problema, que siempre es una cosa al lado de otra cosa hasta que se escurre el cerebro."

jueves, 4 de marzo de 2010

El aborto de la monja

Sara queda encinta a los 16 años, quiere abortar pero de chica fue catequista y la culpa no la deja dormir. Le manda una carta anónima al cura que la bautizo y le explica su situación: El padre desapareció, su familia esta en la calle, esta por dejar la escuela, etc.etc., la monja sin embargo se conmueve, pasa toda esa tarde perturbada y le termina contestando ese mismo día que la verdad que no sabía bien que decirle, que ella también estaba confundido y que tal vez no era tan malo lo que estaba pensando hacer. Sin embargo al final de la carta le pide por favor reservas absolutas sobre el caso Se acordaba de ella y de la buena amistad que tenían, que si en algo la valora que no difunda su respuesta.
Un mes después la monja la ve en el parque, esta muy delgada y una minifalda luce demasiado sus lindas piernas. El flaco que esta al lado trata de sacar provecho de la circunstancia. A la monja le baja la presión, vuelve a la parroquia con la moral destruida. Pasan unas semanas pero no se recupera. La culpa, el valor de la vida humana, el perdón de los pecados, el cuarto mandamiento, dan vuelta en su cabeza. Pasan los años y aunque el incente monjita que dio ese consejo se convierte en una monja vieja y pervertida no puede olvidar su primer pecado. Deja los hábitos un tiempo y se va a trabajar de puta al lado de una edificación. Los albañiles al principio la ignoran pero unos días después cae el primer desgraciado que la lleva hasta una de las habitaciones apartadas. La verdad es que esta vieja y gorda y no vale la pena gastar en un motel. Los días siguientes pasa algo parecido y cuando la exmonja comprueba que ya es suficiente, deja la edificación, deja su nuevo trabajo de puta y alquila un monoambiente durante nueve meses. La verdad que nadie la hecha de menos, ni en el monasterio, ni en la construcción. Apenas sale del hospital con el crió envuelto en una manta va derecho a la construcción, son las 7 de la tarde y los albañiles ya se estan alcoholizando en el bar de la esquina, ingresa al edificio por una entrada secreta que le mostró posiblemente el padre del crío y sube los nueve pisos de escalones sin revocar del edificio. En la terraza solamente tiene que repetir algunas formulas latinas y arrojar al crío como dios manda al caos del vacío de los elementos en construcción.

lunes, 18 de enero de 2010

extracto

Sale de su casa con el perro y llega hasta la plaza donde se sienta contra unas rejas que cubren el arenero y se pone a leer

Si vienen los mando a la mierda piensa. Ellos vienen y les dice: “Ahora no tengo tiempo mientras intenta reconocer de que sexta cristiana son (uno lleva una gorra de papa Noel en la cabeza) ¿Podemos visitarlo un día a su casa? Le pregunta el otro. Ni siquiera tiene que volver a hablar, un gesto le vasta para despacharlos.

Cinco minutos después se levanta con ganas de mear y luego de cruzar la plaza rodea una edificación de ladrillo a la que llama el minicoliseo hasta encontrar en la parte de atrás una puerta de metal bastante metida. “Nunca voy a escribir una puta novela” piensa. Luego desenrolla el miembro y comienza a mear contra la puerta, todavía es de día y dos o tres peatones andan dando vuelta.

En su lugar podría haberse pajeado usando pornografía en la computadora, el equilibrio cósmico lo llama.

antes de acabar el chorro siente una leve satisfacción, una pequeña alegría por ese pequeño acto vandálico. Tiene razón Lucas piensa “a veces dan ganas de gritar en la calle: por que todo es tan difícil”. La noche anterior lo había violado un traba luego de confundirlo con una puta, un tremendo maricon puto como una gallina.